A Rima do Desejo

Ela trancou a porta atrás de si e suspirou fundo. Um dia exaustivo, longo demais… e ainda assim, ao atravessar o corredor escuro até o quarto, sentiu aquela sensação estranha. Um arrepio. Uma presença. Um déjà vu quase indecente. As luzes baixas do apartamento pareciam observá-la. Cada passo ecoava como se ela não estivesse sozinha. Como se alguém soubesse exatamente onde ela estava, o ritmo da respiração, o modo como os ombros dela caíam, cansados — vulneráveis. Ao chegar no quarto, parou. A porta estava entreaberta. Mas ela lembrava nitidamente de tê-la fechado. Um frio correu pela espinha. Medo? Não exatamente. Era algo mais profundo, mais quente, mais perigoso. Ela empurrou a porta com cuidado. O quarto estava escuro, mas havia uma sombra sentada na poltrona, imóvel, apenas silhueta e silêncio. O ar ficou denso. Pesado. Quente demais para ser medo. Ela não acendeu a luz. Parte por receio… Parte por desejo. — Você… não devia estar aqui. — ela disse, a voz fal...

 Ela acordou com a sensação de não estar sozinha. Não abriu os olhos de imediato. Ficou imóvel, respirando devagar, tentando decifrar o som suave — passos? — vindos do corredor. O coração acelerou, uma mistura de medo e excitação subindo pela pele em ondas quase elétricas. A porta do quarto estava entreaberta. Ela não lembrava de tê-la deixado assim. Um frio percorreu sua coluna quando ouviu o rangido lento, quase imperceptível, do piso. Alguém estava entrando. Alguém que não devia estar ali. Ela continuou deitada de lado, coberta até a cintura, o corpo firme como se ainda sonhasse. Mas por dentro… Por dentro ardia. O colchão afundou atrás dela. Devagar. Calculado. Predatório. A respiração quente encostou na nuca dela. E aí — o toque. Uma mão grande, firme, deslizando pela curva da cintura, descendo até o quadril, segurando, puxando, como se ela fosse propriedade dele. Ela prendeu o ar. Não de medo. De antecipação. Ele aproximou o corpo, colando-se às costas d...